我是一支钢笔，我本闪亮可鉴，可经次次提握，我已嵌上磨痕，血液也已将流尽，虽然我的寿命只有一天，可却是值得的。
我生在日本，刚刚到店便被鲁迅抓走了，他大步回家后，提起我开始添改笔记，三两笔划了划便收了起来。我躺在他的书桌上，见他点了支烟，看了看医学书，又看了看我，眉头微皱之下，他似乎发生了改变。
晌午，门外寄来了匿名信，开篇便是：“你改悔吧!”我问他：“你做错什么了吗?为什么要改悔?”“我只是取得了中等的成绩，他们便这般嘴脸。”鲁迅抿了抿嘴，苦苦地笑了笑，并未将信撕去，反而是将其收藏起来，说道：“这般善良的劝告，我可承受不起。”他又点了支烟，并摇了摇头。
黄昏，白霞渐渐被黑色吞没，鲁迅便踏着那一点点余光冲进了家门，他用力地将背包摔向座位，我还没来得及问，他已抓起我，写道：“今日看了部电影，一个中国人给俄国人当间谍，被发现后，当众被处死，围观的却是他的同胞!中国人!他们嘲笑着，讥讽着，可殊不知自己的灵魂早已像那个人一样，被杀死了!”我小心地问：“你……你们人类怎么了?为何这样?”鲁迅大喊道：“他们生病了!生了一种怪病!我曾想过在身体上医治他们，但到现在我便断定：国民的病不止是在躯体上的，更是在精神上的!踏漫山遍野寻一记良方，不若笔落重文根治本源。”我愣住了，感到了鲁迅的手握的紧紧的，转眼间字已印下十余行，烟灰缸中的烟头数不胜数，在烟气弥漫下，仍见他紧缩眉头，好像内心早已坚定似地，写着那些“正人君子”所深恶痛疾的文章。
我是一支笔，被战士拾起的一支笔;我是一杆枪，被文人提起的一杆枪。笔刻现实，书写人情冷暖;枪击灵魂，穿透人心万千。
